Читатели, наверно, помнят страшную трагедию века: когда у Графа в собственном доме потерялся конспект по анатомии ЦНС.
Так вот.
Конспект нашелся. При странных обстоятельствах.
Я решил немножко прибраться на письменном столе. Ибо у меня там, как всегда в конце недели, горы книг, записей и разной малонужной фигни. Подошел к вопросу ответственно - сначала расчистил полку, которая висит над столом, поставил три подсвечника и зажег три свечки с Мальты. С запахом ванили. Прочитал довольно привычную маленькую скороговорку на очищение окружающего пространства. Заготовил мешок для мусора и принялся разбирать.
Дошел до основного ящика, где обычно лежат две-три тетради, нужные по учебе. И офигел. Вот он, мой конспект, лежит, как миленький.
Важно то, что до этого в ящик я лазил раз тридцать, не меньше, и готов поклясться, что конспекта там не было.
Вопрос. "Мама, что это было?" (с)
Это не была нечисть, потому что нечисть я палю и, как следствие, защищаюсь постоянно.
Это не была "чисть", потому что тоже палю, и потому что отродясь не водилось, и потому, что задабривания ни к чему не привели.
Это не была девочка с балкона, потому что ей это не надо и она ничего не видела.
Тем не менее, оно то ли убоялось, то ли оценило три мальтийских свечки и скороговорку...
Чего только в этом мире не бывает!