С раннего утречка сгонял на Бабушкинскую за рекомендательными письмами. Курьер из меня бы получился дерьмовый, ибо долгие дороги на другой конец города счастья мне абсолютно не приносят.
Небо такое низкое и полупрозрачное, что, кажется, сейчас проглотит землю, а в мой гардероб по этому поводу вернулись черные вещи. Некоторые боятся осени, боятся этого распада всего сущего. Я не боюсь, мне нравятся черные ветви деревьев, чуть гнилостный запах опавшей листвы, прохлада и много влаги. Но все же ношу траур по всему, что умрет в скором времени. Траур - это плохое слово, скорее дар уважения и слабая попытка слиться в процессе вечного круговорота со всем окружающим.
Через час я опять выйду под хищное небо, а пока грею пальцы в шерсти Кошки Сирены, которая привалилась к моей руке и сопит во сне. Она не думает о том, что за окном, наверно, поскольку слабо представляет, что там происходит. Но ей важно, что я пришел и не растворился в осеннем воздухе - от этого делается уютно и тепло.