Один раз случилось такое.
Была в Москве жара под 40 градусов. Собственно говоря, этим ранним летом. Не помню точно, когда это было.
Я-то жару переношу нормально, одно "но", извините, физиологическое: я потею.
Страшно потею. И одежда начинает моментом выглядеть как неизвестно что.
Картина маслом. Открывает Граф свой гардероб и смотрит. Рубашки белые, рубашки черные, рубашки синие, рубашки бордовые, рубашки с золотой вышивкой церемониальные и праздничные. Камзолы, 2 шт. Брюки узкие черные, брюки узкие черные, брюки узкие черные. 2 жилета. Ремни в большом количестве. Женские бальные костюмы - 2 шт. Зимняя одежда всякая.
А на улице свирепствует жара. А идти мне надо, причем идти не просто так, а на довольно важную встречу с теми, кто просто так не подобающую одежду не прощает.
В общем, тогда я на все плюнул, достал завалявшиеся у матери джинсовые шортики до колен, безрукавку хаки и пошел. В сандалиях пошел.
Далее, вторая картина маслом.
Сидят двое существ. Одно существо, соответственно, в белой рубашке, воротник и рукава "глухие", в бархатных брюках, в жилете, в туфлях, при броши и кольцах. Второе существо - в белой рубашке и брюках, но вокруг шеи еще завязан шарф бантом, а сверху этого накинута черная...накидка не
накидка, мантия не мантия...в общем, что-то такое.
И Граф. В шортах, безрукавке и сандалиях. Сидит. Курит.
Может быть, на лице у меня тогда ничего и не отразилось. Но внутри бушевал
ураган эмоций. После этого у меня не осталось уже, кажется, никаких комплексов по поводу одежды.
Мораль сей басни такова. Наверно, надо уметь (я пока еще не в совершенстве умею), даже будучи в розовой гламурной маечке, выглядеть так, что эта маечка просто не произведет должного розового гламурного впечатления. Это стопроцентно идет изнутри.
Такие дела. *смеется*
Была в Москве жара под 40 градусов. Собственно говоря, этим ранним летом. Не помню точно, когда это было.
Я-то жару переношу нормально, одно "но", извините, физиологическое: я потею.
Страшно потею. И одежда начинает моментом выглядеть как неизвестно что.
Картина маслом. Открывает Граф свой гардероб и смотрит. Рубашки белые, рубашки черные, рубашки синие, рубашки бордовые, рубашки с золотой вышивкой церемониальные и праздничные. Камзолы, 2 шт. Брюки узкие черные, брюки узкие черные, брюки узкие черные. 2 жилета. Ремни в большом количестве. Женские бальные костюмы - 2 шт. Зимняя одежда всякая.
А на улице свирепствует жара. А идти мне надо, причем идти не просто так, а на довольно важную встречу с теми, кто просто так не подобающую одежду не прощает.
В общем, тогда я на все плюнул, достал завалявшиеся у матери джинсовые шортики до колен, безрукавку хаки и пошел. В сандалиях пошел.
Далее, вторая картина маслом.
Сидят двое существ. Одно существо, соответственно, в белой рубашке, воротник и рукава "глухие", в бархатных брюках, в жилете, в туфлях, при броши и кольцах. Второе существо - в белой рубашке и брюках, но вокруг шеи еще завязан шарф бантом, а сверху этого накинута черная...накидка не
накидка, мантия не мантия...в общем, что-то такое.
И Граф. В шортах, безрукавке и сандалиях. Сидит. Курит.
Может быть, на лице у меня тогда ничего и не отразилось. Но внутри бушевал
ураган эмоций. После этого у меня не осталось уже, кажется, никаких комплексов по поводу одежды.
Мораль сей басни такова. Наверно, надо уметь (я пока еще не в совершенстве умею), даже будучи в розовой гламурной маечке, выглядеть так, что эта маечка просто не произведет должного розового гламурного впечатления. Это стопроцентно идет изнутри.
Такие дела. *смеется*