А ведь хочется убивать.
Как никогда - хочется. Отсюда и ледяная маленькая тетрадка последних записей. Записей того, кто бы мог исчезнуть - но каким-то чудом выжил, улыбнулся из темноты, залечил себе большинство ран и даже умудрился дозваться.
Это - моя война. Мне важно выиграть - и неважно, что по этому поводу думает мой соперник.
Из-за этого я уделяю тем, кто этого заслуживает, меньше внимания, чем это возможно. Я не прошу прощения. Оно мне совершенно без надобности. Бесполезная, в сущности, штука.
И все невовремя. Хотя, может быть, это мне только кажется, что невовремя.
Весеннее очищение. Уходит тяжелыми шагами этот безумный февраль. Ушел уже. Месяц, в котором я потерял все, что у меня было, и получил совершенно бесполезный дар. Дар - весь мир. И зачем мне весь этот мир, если..?
Я не возьму такого подарка. Я не хочу породниться с этим февралем, мы не сидели на скамейках в парке и не будем.
Зато я с радостью влюблюсь в тот месяц, который мне вернет.
Откуда-то скрипка - или кажется? Течет по телу холодная вода, становясь теплой. Наверно, я и вправду стал похожим на пламя.
Запястья сковвывает болью. Радостной, свежей, ощущением сильных рук. Синяки пройдут. Останется только умение. И мощь.